Under Armour: La marca que se coló por el cuello Hay momentos en que uno no necesita una puerta abierta para entrar. Basta con una rendija. Una costura. Un cuello. A fines de los años 90, en un partido universitario de fútbol americano, un jugador se quitó el casco frente a las cámaras. Estaba empapado […]

En un rincón olvidado de la televisión chilena, entre escenografías abandonadas, cables sueltos, cajas de cartón y pasillos que olían a humedad, ocurrió uno de los fenómenos culturales más inesperados de Latinoamérica. No fue una gran producción. No tuvo presupuesto, ni estudio, ni apoyo institucional. Fue, en palabras simples, un experimento con títeres, cartón y libertad absoluta. Y sin embargo, terminó cambiándolo todo.

Durante décadas, el Vaticano enfrentó un problema que no parecía técnico, pero lo era. Un problema que, sin necesidad de escándalos ni conspiraciones, ponía en jaque la claridad de uno de los momentos más esperados de la Iglesia: la elección de un nuevo Papa.

A veces, las innovaciones que conquistan el mundo no nacen de un laboratorio, ni de una sesión de brainstorming… sino de una rabieta en la cocina.

Durante años, ir al banco fue una experiencia diseñada para no quedarse: filas, trámites, espacios fríos, barreras físicas y horarios que parecen hechos para incomodar. La gente empezó a ir cada vez menos. La digitalización avanzaba, pero algo más profundo se rompía: la conexión. Y fue entonces, en Santiago de Chile, cuando un equipo dentro de Santander se hizo una pregunta distinta.

En 1906, en Nueva York, una niña llamada Grace Hopper pasaba horas desarmando relojes. No para romperlos, sino para entender cómo funcionaban. Su curiosidad no tenía límites. Desde pequeña, su forma de aprender no era pasiva: era activa, exploratoria, casi científica.

En la penumbra de una celda subterránea, un hombre espera. No se mueve. No parpadea. Solo observa. Sus ojos, fijos, perforan al espectador con una intensidad casi inhumana. Y sin levantar la voz, sin gritar ni gesticular, se vuelve inolvidable.

Cuando Albert Einstein murió en 1955 a los 76 años, su cuerpo fue cremado discretamente. Pero una parte de él no descansó. Thomas Stoltz Harvey, el patólogo que realizó la autopsia, tomó una decisión que marcaría su vida: extrajo el cerebro de Einstein sin autorización familiar. Lo fotografió, lo seccionó en 240 bloques y lo conservó en frascos de formol y celuloide. Era el cerebro más famoso del mundo… y durante décadas viajó en cajas de cartón, baúles y refrigeradores, como si no supiera dónde quedarse.